他想望的不过是一个水彩盒，

想画出寒江上的寂寞，

然而让想象一渲染，

又涂上了热烈的红绿。

喜欢听教堂里管风琴的呜咽，

想追寻那幽暗的高穹下

彩玻璃的灿烂和甜蜜，

却涌起了都市的烦腻。

烦腻有动人的侧影，

那样懒散，轻轻地一转，

却像时装上的长裙，

拖曳着诱惑的灰色

沉重的是半夜雾里的脚步，

走不到天明，垂着头，

坐下在潮湿的台阶，

想起曾经有过的春天。

春天，哎，春天已不是大野的疾风，

或者黑发下红白的人脸。

四月的咳嗽最为痛苦，

五月只带来绞刑似的忌妒。

高热下，眼睛忽然可怕地明亮，

像是一切在燃烧，

像是一切在消耗，

像是世界已经衰老。